Entrantes:
-Una mirada salteada con flores de mi jardín
-Don entradas al cine
-Manitas cruzadas al vino
Primer plato:
-Sopa de letras
-Sopa de amor
-Sopa boba entre tú y yo
Segundo plato:
-Estofado para dos
-Filete a solas (a la plancha)
-De nuevo estofado para dos
Todo ello servido con pan, bebida y postre.
Total: Dos hijos, una hipoteca y un romance sin final
No pensar en el tiempo.
Destapar despacio,
sin que el aire tibio de la noche blanca
rompa la calma de un silencioso gemido.
Mezclar el murmullo de su respiración
con el fugaz lamento de un corto suspiro
que, escapando del corazón,
anuncie al alma que está dispuesto
para ser servido a la mesa.
Deslizar las manos sobre el cuerpo caliente,
dejando que el sabor de los besos
penetre con suavidad por los huecos del alma.
Degustar entre palabras suaves
con el tacto de las plumas revoloteando
y buscar ese punto de sal
que siempre existe.
Sombras que se hacen muebles
savia que ya es serrín
hojas que huyeron muertas
nicho que fué jardín.
Porque me estás matando…
a cada golpe, a cada insulto,
una lágrima se escapa de mi vida
y vuela,
desde las entrañas del silencio,
para caer en tierra yerma.
Tal vez no ves que me está doliendo
y sigues,
desasido de la razón que te trajo a mi mundo
con risas y juegos de verano,
en lo profundo de un atardecer
sanguinolento
que, encarnado de violencia,
se escondía entre dos nubes
para ver nacer la luna.
Acaso,
porque tratando de encontrar respuesta
a tu delirio,
deba sentirme elogiado por saberte
de mi lado,
aunque sólo sea para destruirme.
No prometerte nada,
sin falsas esperanzas,
llegando a ti desnudo
y nunca darte el fruto de mi alma
que llevarte a la boca
y sentir entre tus brazos
el fresco aroma de la felicidad.
Quizás no ves que sigo
aquí de pié y sin arrugarme,
a la espera de la nostalgia
que arranque un soplo de recuerdo
a tu memoria
y detenga el martirio de tu ignorancia
y el hacha de tu venganza.
Tres golpes más
Y tres insultos
Y tres delitos
Y tres palabras
Adiós
Adiós
Adiós
Porque ya me has matado…
y tu única razón no la he encontrado.
No soy pluma, soy plumero,
no soy tinta, soy tintero,
yo no escribo, sólo sueño
como el ave de corral
con silvestres melodías
que no canta por cantar
ni a la muerte, ni a la vida.
Esta noche, sagaz
habrá de enfrentarse en duelo
contra afiladas hojas
que de inmaculado en luto,
como espejo de la noche,
rasgará con sus pisadas.
Dónde si no antes
encontrada la osadía
pudo perderse la esencia
pero de tallos roídos
sabia savia que renace
flora intestina
miedo desierto
y una que hoy se hace eterna.
Llanto negro que se embebe
en manto invierno embelesado
y de muerte queda herido
con estoques supurantes
que a la noche troca en día
y en el día llega el sueño.
En el campo cultivado
de batallas terminales, muere
con sutileza inconsciente
para brotar de la nada
ángel que fue desbestiado
hoy no llega a la deshonra
todo tachón, papel mojado,
que estas palabras no se las lleva
ni la lluvia, ya, ni el viento.
Unos ojos que acarician
unos dedos que observan
unos oidos que preguntan
y unos labios que contestan.
Desde esta infinita atalaya
veo una flor
que de embriagadores suspiros
me reclama
con el canto de una sirena.
Desde esta coronada cima,
ni los pájaros, ni las nubes,
nada huye en mi pupila
porque a cada paso
creo cambiado el mundo
y tengo miedo de perderte.
Desde este lejano horizonte
al que me has traído
de la mano
miro al fino y al final
sólo alcanzo a ver
una flor de embriagadores suspiros
por la que quiero respirar.
Desde este cumplido sueño
vuelvo la vista al fondo
y en el fondo nada más
que merezca ser mirado
y retorno a tus pupilas
y en sus mares me sumerjo.
Y si miro más allá
de donde nace la luz
veo el brillo de una luna
tejiendo,
con la calma de mil estrellas,
un nuevo amanecer para mirarte.
Desciendo en picado
por la corriente de tus latidos,
asido sólo al momento de tu despertar,
bostezando,
para atrapar uno a uno
los sueños
que te empeñas en olvidar.
Porque de tu pasión,
entre niños en el parque,
habré de encontrar su esencia.
Porque de tu alegría,
por mil momentos, y uno más
a cada día que pasa.
Porque de tu serenidad,
un mar en calma que me acuna
y una luna, un lunar
que me susurra.
Y así desciendo
por el aroma de tus encantos,
enredado en mi inquietud
con tus manos
que de caricias me invitan
a seguir buscando.
Y ese no saber quien soy,
si estás o no, me está matando
poco a poco, lento y sin pausa,
como el cáncer que,
deslizado en el sigilo de las sombras
me va sumiendo
en la agonía
infundada de un temor
que me corroe el alma.
Y allí entonces aparecerá
el sonido vestido de silencio
con una hermosa trenca
tejida
con los gritos que me he callado
tanto tiempo.
Y en el bolsillo de la camisa
asomará
una sola palabra:
adiós.
